Los au vent

                           Epoussetons, tout le jour, nos vieux et ternes iris.

                           Du présent impérieux, des sillons ensevelissent

                           Nos orbes poussièreux, palimpseste de grimoire

                           Lors sourdent, nimbés et ceints, d'un ceste fin d'espoir.

                           Et pousse-t-on, toute la nuit, nos vieux et ternes yeux ?

                           Les amers tumulaires, les teints marmoréens,

                           C'est le vent, où qu'il tombe, qui les prend en son sein,

                           Et de nos poussières d'os, il s'habille, nous étrenne,

                           Ote des livrées diaphanes, et revêt nos voeux pieux

                           Des basses fosses, des palais, le vent passe sur nos thrènes.

                           Epuise-t-on, jour et nuit, nos vieilles et ternes pupilles ?

                           Quand l'aube claire de la lune, ombrent le cortège sylvain

                           Qui scintillaient, qui s'inclinent, coiffé de noires mantilles,

                           L'if paré d'une lourde mante, penche un baiser d'airain.

                           Des prières rémanentes, pépient, ululent et trillent.

                           Epouse-t-on, nuit et jour, nos vieux et ternes iris ?

                           Flottent des los sous la conque, son autel et son arche,

                           Jour de noces solunaires, celles du terreux calice.

                           Comme l'ache, nos verdeurs, heur de la dernière marche,

                           Rompent, rampent la rampe céleste, nos cieux, éternel lys.